Poèmes de CONSOLAMENTUM d'Evelyne Delaye par ordre d'entrée initiale:

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Thèmes

1- La nature et le temps qui s’écoule

2- La famille

3- Des hommes …

4- Les réflexions

5- Les Faits de sociétés

6- Méditations et Ressenti

7- Avec un peu d’humour

8- Chansons

Dédicace

Abat Jour et rabat joie

Côté cour et côté loi

Fin du jour et feu de bois

Côté cour et côté croix.

Sans recours et jeu du Roi

Côté cour et caveau froid

Qui secourt et qui s’accroît ?

Point du jour et feu de joie.

De toujours et c’est pour toi.

Avril 1995

Une hirondelle est arrivée

Petits flashes d’espoir qui traversent les chambres

de malades et que l’on discerne parfois à la

faveur de visites…...

Une hirondelle est arrivée, le printemps peut surgir.

Près du malade trois roses ou cinq oeillets témoignent de ce qu’il est aimé.

Le sourire du soignant , à la porte d’entrée, un baume sur le souffrir

Le geste du voisin, un patient comme lui, prêt à le soutenir.

Une valise ouverte, attendant des effets ; demain il va partir.

Une hirondelle est arrivée, le printemps peut surgir.

Le regard du malade prêt à vous accueillir, à vous dire son tourment, livrer maints

souvenirs Vigilance et douceur de l’infirmier qui soigne, réponse à son désir.

Constance du parent, de l’ami assis là, guettant un signe de celui qui semble dormir.

Le merci du patient en fin de la visite : « Voulez-vous revenir ? »

Une hirondelle est arrivée, le printemps peut surgir.

Au terme d’une vie longue et remplie, ceux qui disent : « Je suis prêt, mon printemps

peut venir. » Parole du malade qui retourne chez soi : « Enfin j’ai pu guérir ! »

Complicité visiteur-visité, étouffant dans la chambre un fou-rire.

Une main rejoint l’autre, étalée sur le lit et par les doigts mêlés les larmes vont tarir.

Amitié fulgurante, près d’un lit de « Dupré », perdurant dans l’espace, sans pouvoir

se redire.

Une hirondelle est arrivée, le printemps peut surgir.

Mais combien faut-il d’hirondelles pour faire un vrai printemps, celui du sur-venir… ?

Réflexion de Nadège, atteinte de divers handicaps : « J’étais assise sur un des bancs de l’hopital

dans cette partie du petit jardin du « cloître La Rochefoucauld ». Les rosiers étaient fleuris, à mes pieds sur l’herbe, des corbeilles de fleurs… Alors j’ai oublié mes soucis, mes maladies, mes douleurs ; ils étaient comme enveloppés d’un voile, hors de moi…. Et je me suis dit : « je ne suis plus concernée par eux. Je suis comme au paradis… Ah ! Oui, le paradis existe ! Je suis si bien ici… »

Merci aux jardiniers, merci au Jardinier !

Mars 97

Fête du Printemps à Laennec

Photos de famille

Faut-il que je versifie

Pour illustrer ce qui défie

Le regard sur photographies !

Sont-elles du temps, une vigie

Ou de la mémoire dystrophie ?

Sont-elles la reprographie

Du fond des âges ressurgie

D’un appel que je qualifie,

Tel un zoom qui se rectifie,

D’un génome qui nous unifie ?

Mai 1996

(photos de la fête d’Anne Marie

à Meudon)

Septantissimo

Ne pas voir les brindilles d’étoile

Essaimées ça et là par des pas insouciants

Ou faut-il relever les scintillantes traces

Parsemées sur le sol, les tapis et les toiles

Gommer ainsi l’appel aspiré vers l’espace

Du vivre sans espoir d’avenir rutilant.

Ne pas graver au marbre dur les rires

Engrangés l’avant-jour au jardin des festins.

Faut-il épinceter les bribes de mémoire,

Les disperser déjà, oublier les sourires

Et noyer la musique des paroles et du « voire » ?

Se retrouver sans jour et sans nuit au matin !

Oh non ! Croire au bonheur de ces jeux et ces mimes

Inscrits là sans retour sur les pages tournées

Du livre du destin qu’en silence on feuillette,

Etonné de trouver, accroché à la cime

Offert à souvenance avide de cueillette,

Sur l’arbre de la vie, le traîneau des années.

Janvier 97

Le Saint-Bernard de St Martin

Il sortait de la gueule

Du four, le soleil,

Dardant ses flammes sur l’homme, son chien et ses pareils.

Elle gîtait sur sa gueule

De loup, courbée, la feuille,

Assoiffée, quémandant son cercueil.

Il montrait sur la gueule

Des traces de gamelles, l’homme,

Sur son masque de peau tavelée de vieille pomme.

Il portait dans sa gueule

Une pleine bouteille, le chien,

Plastique rempli d’eau du canal parisien.

Elle reçut, en dégueule,

Une giclée d’eau fraîche, la foliole.

Un vrai cadeau de vie pour redresser sa fiole.

Il tombait comme d’une gueule

De canon, ce boulet de pitié,

Sur la fleur qui ne vit le chien s’en retourner.

La fleur n’y comprit rien.

Ni nous non plus peut-être.

Mai 1997

L’homme de l’art

Le bouton d’or de son savoir

S’épanouit dans un verre à dent

Et se flétrit en un crachoir

De larmes d’ivoire et de sang.

Il est debout dans son prêtoire

Prêt à fustiger l’innocent :

Casaque blanche, chaussures noires

Masque ouaté, oeil avenant

Le geste large, ganté de gomme,

Invite moelleuse à s’asseoir,

A s’étendre allongé comme

Un rêveur au bord du soir.

Mâchoire offerte au doigt prudent

De l’explorateur de caverne

Vidée de trésor ; sous la dent,

Le voilà qu’il trouve et la cerne !

Et qui ne sait qu’à terme bref

De cette détente onirique,

S’intercale au tango de nef

Le cri de la scie électrique ?

Bouche ouverte à tire-nerf,

Rouge crissement de fraise,

Etouffement, brame de cerf,

Intense brûlure de braise

Puis vient une paix sidérale,

Déploiement des doigts momifiés,

Murmure d’une mer étale,

Transcendant soupir aurifié.

Arrêt béat de la technique

Sur rictus dès lors unifié.

Il a droit cet homme sympathique,

Au sourire à chevilles ailées.

Le bouton d’or de son savoir

S’épanouit sur nos belles dents.

Rendez-vous pris pour se revoir

Et garder oncques fois vingt ans

1946/1997

Questionnement

Quand finira le temps des roses ?

La question, tous on se la pose.

Un seul printemps, un seul été,

Pâles pétales à effacer.

La question sur laquelle on glose :

Quand finira le temps des choses ?

Couteux objets à amasser,

Morceaux épars à ramasser

Quand finira le temps des pleurs,

De désolation et de peur ?

Qui fait fuir dans le morose :

Sans ferveur, ni chant on compose.

Quand finira le temps d’exil

Où suffit battement de cil

Vers la surconnaissance, exclue,

Pour y mener l’enfant perdue.

Ta question c’est aussi la leur :

Quand finira le temps du coeur,

En espace-temps ramassé

Qui a vertu d’Eternité ?

Juin 1997

L’Icône

L’icône sur le mur lisse fane pour nous ses ors,

L’arum en inclinant sa cornette de nonne

Salue près de l’autel Celui qui se donna,…

Qui se donne, effritant les restes de combat

Comme ces nuages gris à l’horizon qui tonne :

Quête d’Exponentiel à livrer ses trésors.

Un reflet de fenêtre se balance dans l’arbre.

Est-ce l’ouverture au ciel où Seigneur Tu m’attends ?

Les aiguilles de cèdre aux branches font des ailes

Qui s’ouvrent et se déploient en vol de « pétrelles »

Sur l’océan des herbes sans voiles ni enfants.

Et ton Regard est là, percutant comme un sabre.

Juillet 1997 Combs

Comme il fait bon se souvenir !

En visitant l’Yerres d’aujourd’hui

J’ai étendu ma nappe phréatique

Sur la table de mes rêves desséchés.

Idem

Le Jardin fermé

On ne frappe plus à sa porte :

La rouille a grignoté les gonds.

Et aucun regard, en escorte,

N’admire la rose au balcon.

Lianes et lierres grimpent à la grille

Qui serrent des arbres inféconds,

Obscurcis de viornes et de vrilles.

Aucun n’ouvre les volets clos

Pour contempler au loin la plaine,

Ecouter quelque chant falot

De mésange ou de chantereine*

*(ou de grive-draine)

On ne frappe plus à son coeur,

Bien lové en ses broderies

Etouffé sous le poids des fleurs

Introuvables dans nos prairies,

Pulsant en faibles battements

Un sang figé en rêveries

Et en alacres jugements.

Personne n’y posera sa tête

Afin d’y grandir en bonheur

Dans l’évaporation muette

De tant de doutes et de rancoeurs.

On ne frappe plus à sa peine

Qui vers le soir, en rechampis,

Se grave au froid de ses veines.

Depuis longtemps ils sont partis

Ceux qui chassés de sa bretêche,

N’avaient plus rien à faire ici.

Et s’il existait une brèche

Au fond de ce jardin secret ?

Légère comme vol d’alouettes

Qui chantent pardon et regrets,

Présence douce, humble et discrète

Dont la lumière, en réméré

Infiltre une porte entr’ouverte…

Juillet 1997 Combs

La Parade du paon

C’était un drôle d’oiseau qui vivait de sa plume.

Il la grattait partout, même sur le papier,

Dans des académies, au fond des encriers,

Par de juteux extraits aux saveurs d’agrume.

Il l’aiguisait souvent, la mettant à l’oreille.

Regardait l’adversaire, et geste triomphant

La plantait devant lui, moqueur ou menaçant

Le tenant en respect devant tant de merveille !

Elle lui servait de flèche, de pipeau ou de lyre,

Et bien des égarés lui durent leur salut.

Il l’embarqua parfois à bord de lourds chaluts

Qui naviguent en eau riche de dollars et de lires.

Un jour, il eut envie de poser son panache,

De regarder la vie, de goûter l’avenir.

Vers une belle timide, il ajusta le tir.

Il souleva son aile et prit un air bravache.

La jeune indifférente, insensible au prestige,

Aigrette détournée, ne montra que son dos.

Plumes lisses et fermées aux chants et aux fados

Méprisant l’oeil noir par passion qu’il érige

Et qu’il fait onduler, amoureux essuie-glace,

En chatoiements vert-bleus irisés sur fond d’or.

Vers l’infante impavide devant tel trésor,

Il recule et il froue pour entrer dans la place.

A tant d’agitation, la plume n’y résiste.

Elle se rompt, puis s’incline et traîne sur le sol.

La belle se relève et dévissant son col

La contemple un instant pour suivre une autre piste.

A trop faire le faraud,

On provoque un sinistre

Et on y court le risque

De perdre bien plus gros.

Gasville Juillet 97

Estival interview

Et vous,

Que faites-vous de votre été ?

Je règle toutes mes factures :

Crédit, débit, tout est compté.

Et pour ne point être endetté

Je vérifie mes écritures.

Puis je saute dans ma voiture,

Roule au gré de ma liberté,

D’aventures en aventures

A vivre en leur totalité.

Et vous,

Que faites-vous de votre été ?

Sur le sable je prends posture,

Sous le soleil à volonté,

Le long de belles créatures

Qui s’éblouissent de volupté.

Puis je redresse la voilure

De ma barque démâtée,

Et je file à bonne allure

Loin des plages et des jetées.

Et vous,

Que faites-vous de votre été ?

Je cueille cassis et mures

Pour les jeter tout entiers

En bassine à confiture

Et les faire mijoter.

Puis j’enfourche ma monture

Et de mes moyens limités

Je rentre en littérature :

Vers, poèmes et motets

°/°°

°°/°°°

Et vous,

Que faites-vous de votre été ?

Moi je fuis loin des impostures

De l’aimable société

Pour vivre seul dans la verdure

Ou sur des monts bien éventés.

Je galope dans la nature

En suivant les « parcours-santé ».

Après m’être bien agité

Je soigne mes courbatures.

Et vous,

Que faites-vous de votre été ?

Mes doigts dans sa chevelure

Et par son regard, envouté,

Je rêve notre vie future

Faite d’amour et de beauté.

Vuflens 7/97

Des notes sous la pluie

A l’hosanna de Lausanne se sont ébranlés les cieux

Qui fondent en pertuisanes sur le jardin tout heureux.

Dans la maison paysanne on entend des cris joyeux

Plus de soleil qui basane le synthé silencieux.

Tiens ! S’y joue une pavane sous quatre doigt studieux.

Deux se cherchent une Roxane, les deux autres un des Grieux

Damoiseau et Valaisanne totalisent pour le mieux

Treize années d’où s’en émanent emmêlés, rires et jeux.

La vie, belle courtisane à regarder au fond des yeux

Serait-elle partisane de leur faire un don gracieux :

Partager joie et tisane au lointain des jours pluvieux

Vuflens / autoroute A6

7/97

Dilemme

A-t-on le droit de ne rien dire

Ou de pouvoir tout exprimer,

S’exposer aux masques ou aux rires,

Face à une porte fermée ?

Est-on en mesure de maudire

Dans un regard « en jamais plus »

Qui joue sur le risque d’induire

L’autre dans un mépris ou un refus ?

A-t-on l’audace de sourire

Devant des coeurs angoissés,

Prêter l’oreille à des délires

Sans savoir les en délivrer ?

A-t-on envie de connaître

Ce qui les ferait rêver,

Ressemblant à une fenêtre

Que leurs lumières a traversées ?

A-t-on le vouloir, sans séduire,

De s’effacer de leur chemin,

Et dans ce passé de demain

S’offrir au Présent qui inspire ?

Gasville Août 97

Une nuit ….

Une nuit, en cadeau, tu as reçu un livre

Et tu ne savais pas qu’il est lourd à porter.

Pour en tisser les pages, inscrire et inventer

Chaque ligne des jours qu’il t’est donné de vivre.

Et depuis le berceau, d’où il te fut remis,

Tu ne cesses d’y joindre une feuille après l’autre.

Une nuit, en cadeau, tu as donné un livre,

Et tu ne savais pas qui dessus écrirait.

Apprendrait par tes mains à maîtriser la vuivre

Toujours prête à s’enfuir ou traquer le regret.

Et depuis, en faisceau, en jet d’amour soumis,

Tu ne cesses de l’enter au temps qui est le nôtre.

Une nuit, en cadeau, tu as trouvé un livre

Et tu ne savais pas que pour le déchiffrer

Il faut lire en ton coeur l’engagement à suivre

Celui qui l’écrivit pour toi dans le secret.

Et depuis par pinceau fragile ou affermi

Vous ne cessez d’y peindre ton acte des apôtres.

Paris

Août 97

L’émigrée

Elle vient d’arriver en esprit de service

Dans ce rez de chaussée, amenuisé, oblong

Ou vont passer ses jours quelque soit la saison

A nous regarder vivre, en nos vertus et vices.

Près du bâti de porte, comme un arc tendu

Son bras qui tient l’outil, en bienvenue s’agite

Et tout en saluant, emménage en son gîte

Parmi meubles épars et paquets étendus.

Dans nos bâtis de porte, comme un arc tendu,

Son bras chaque matin le courrier nous dépose

Puis elle redescend en sa région morose,

Nous ayant gratifié d’un sourire retenu.

Souvent le bras courbé, en son arc tendu

Tient une fourrure chaude, vivante qui se repose,

Et dont sa main caresse le museau noir ou rose

Qui sort de sa torpeur par un baiser reçu.

Sous le bâti de porte, comme un arc tendu

Vers un lointain passé, son doux regard embrasse

Un jardin parental aux pentes d’herbe grasse

Planté de hauts sapins où jeune elle a vécu.

Et tout à son désir comme un arc tendu

La luge de son rêve dans l’Océan s’efface

D’autre rires d’enfants en son coeur ont pris place,

Nimbés de base-ball sur continent repu.

Près du bâti de porte, comme un arc tendu,

Son bras voudrait saisir le combiné aphone

Pour entendre une voix filtrant d’un taxiphone

Rivé au nouveau monde où son fils est venu.

Hors du bâti de porte, en arc détendu

Son bras s’est allongé, doigts ouverts en offrande.

Sa tête est inclinée pour contempler la grande

Apogée de sa flêche lâchée dans l’inconnu.

°/°°

°°/°°°

Elle vient de nous quitter pour l’infinie lumière,

Hors son rez-de-chaussée, amenuisé, oblong,

Où s’égrenèrent ses jours, quelque soit la saison

A songer que l’amour se passe de frontière

Paris Août 97

Tout l’an j’ai lu

L’angélus

de l’ange élu

Tapez le 3615 code : Gabriel

Au lavoir familial

Si tu veux un savon, ma belle,

Alors je vais te le passer

Dans la plaisante ritournelle

Des taches à effacer !

Et je te lance la nacelle

Pas très facile à rattraper,

Lourde de toiles et de dentelles

Qui cachent le linge à laver.

Rude tâche pour une Oiselle

Que de devoir en dérouler

Tous les lacets et les ficelles

Que tu as su entremêler

Pour mieux cacher à icelle

Les bavures à détecter !!

Prends le battoir sous ton aisselle

Et ne crains pas de te muscler…

Tu crois que je la baille belle ?

Quoi !... Seraient-ce mes gros souliers

Dont se voient tracées les semelles

Sur tes fines taies d’oreiller,

Sur tes draps et sur tes flanelles :

Et je l’aurais fait tout exprès ?

Oh ! Mon aimable Tourterelle,

C’est une erreur à excuser !

Si dans l’avenir se renouvelle,

Au savon je les frotterai

Pour que nos âmes étincellent

En blanc unique à fusionner !

Paris Sept.97

Prodigalité

Partir dans le mois d’août tel un criquet sur l’herbe

Avec une guitare arrimée à son dos,

Elargir son regard aux musiques des eaux,

Aux cimes des nuages en cavale superbe

Percevoir de l’espace ce qui devient cadeau.

Bondir hors son ego, comme un faon qui discerne

La biche qui l’allaite et le conduit plus haut.

Elargir son ouïe aux abysses des mots,

Extraire de l’ombre glauque tout ce qui s’y décerne,

En savourer les sucs, les lancer en faisceaux.

Sentir l’onde du vent qui amène l’averse,

Retrouver le portail ouvert sous le linteau,

Elargir ses paumes, étreindre les doigts chauds,

Bercer sur son poitrail le releveur de herse

Dans un désir d’amour à vivre en crescendo.

Paris 6 sept.97

Le Jeu du « Je »

Telle qu’on me fit, je suis née « Je »,

Et sans être de blanche neige.

Bien qu’appelée de tous les voeux,

De versatilité, que n’ai-je !

Et parce que je suis née « Je »,

Je suis espace entre deux sièges.

Aussi me paraît-il oiseux

De poser la question où vais-je ?

Si jamais un choix ne l’assiège,

Mon « Je » se revêt de soie grège,

Laisse la bure loin de ses yeux

Prêt à la rejeter, le tais-je ?

La geste enrichit ou allège.

Pour ne se laisser prendre au piège

Reste l’arbre qui monte aux cieux :

Le Rameau de Jessé, le sais-je ?

Un jour, le « Je » se désagrège.

Et moi, portée en écrin beige,

Quand ce sera la fin du jeu

Dessus quatre épaules, craindrais-je ?

Paris 15 sept. 97

Couacs

Il a rêvé en fraude

Auprès de son amie.

Elle regardait le ciel.

Lui, il voyait le lit.

Elle pensait à l’aube

Quand il hâlait la nuit,

Murmurait au pluriel

Et il disait : « je suis ».

Elle soupirait en codes

Auprès de son ami,

Quand il roulait pleins feux

Sur les voies du défi.

Elle créait des géodes

Au fond des yeux chéris,

Des éclairs sulfureux

Quand pétillait la vie.

Il trouvait plus commode

D’éviter les récits

D’un vivre existenciel

Qu’elle n’aurait pas saisis.

S’il la revêt de robes

Elle en connaît le prix :

S’embourber en réel

Aux dépens de l’esprit.

Par corde qui s’errode

Sur archet affaibli,

Ont joué potentiel

En oubliant le si.

Ils ont brûlé le mode

Qui les mène au parvis.

Rien n’est providentiel

Qui ne soit bien compris.

Paris sept.97

Les agnelets télégéniques

Personne n’a dormi ce soir à la maison.

On en attendait six, ils sont restés dehors

On les imaginait en multiples visions

Dans les champs, sous la tour, occupant le décor

Pour mieux se regrouper tout en haut d’une dalle.

Ils allaient et venaient le coeur plein de chansons

Oreilles aiguisées à cloches et accords.

Sur pré de terre foulée ont trouvé fenaison

Dans les vastes bassins perturbé l’eau qui dort

S’ébrouant et riant sans jouer aux vandales.

Epaule contre épaule ont quitté les gazons

Pour clamer à la guerre combien elle avait tort

Et retrouver ensemble au bout des frondaisons

La pelouse où l’orchestre et les chants de ténors

Leur prônaient le partage, loin des cris et scandales.

Et lorsque le soleil a bleui l’horizon

Ils ont levé les yeux vers le Tout, cerné d’or.

Personne n’a dormi ce soir à la maison

On en attendait six, ils adoraient dehors

Tout contre la houlette et la paire de sandales.

Ils ont ouvert les bras, élevé les fanions

Au sourire du pasteur à la voix de mentor

Là où vont l’alezan et le bel étalon

Ils ont montré au monde où est le vrai trésor

Qui se cherche en broutant l’herbe des cathédrales.

On en attendait six, ils étaient un million.

JMJ Paris 21 sept.97

Les cellules

Sous des barres sans concession

La note de tant de dilemmes

Reste à payer.

Tous les appels, les confusions

Les plaidoyers, les anathèmes

Sont dépassés.

Sur une couche de soupçons

Des regrets à visage blême

Sont éludés.

Pourquoi leur parler de sa vie

Sans espérance d’intercesseur ?

Sous le drap blanc à perfusion

Les râles en rame de trirème

Sont épuisés.

Toute souffrance et tout frisson

Dans le doute qui s’y essaime

Sont déclinés.

Tous les projets à profusion

Dans une angoisse de carême

Sont étouffés.

Pourquoi lui parler de survie

Sans un geste de guérisseur ?

Dans un jardin sans horizon

Les souvenirs et les poèmes

Sont ensilés.

Contre quatre murs d’oraison

Tous les chants et les mots suprêmes

Se sont brisés.

Par le bois de contemplation

Tout l’amour sans prix comme emblême

Est exposé.

Pourquoi se parler de la vie

Si ne s’y rencontre un sauveur ?

Paris sept.97

Pour un anniversaire

Sur la marelle des années

Je sautille à cloche-pied

Y poussant un petit pavé

….........d’une case.

Sur l’escabeau des années

Avec barreaux empruntés,

Je m’empresse d’ajouter

…............une base.

Et de la terre jusqu’au sommet

En pointant l’agile galet,

Je monte… degré par degré

…............ça gaze !

L’escarpolette des années,

Depuis quelque temps lancée

Va bien sûr, me balancer

…............la phrase :

« Joyeux anniversaire ! »

« Les voeux les plus sincères… »

30 sept. 97

Retour sur Souvenirs

Revient à supprimer le temps

Que vivre au fond de sa caverne

Quand tout souvenir hiberne

Au creux d’un coeur impotent.

Et prévoir arrêt-sur-image

Pour en savourer le détail,

Surtout celui qui avantage :

L’auréole dans le vitrail.

Revient à comprimer le temps

Que d’extirper de sa giberne

Toutes les pièces, en agitant

Les cols, les crêtes qu’on n’en discerne

Ni plume, ni corps, ni visage :

Un amas sans vie sur l’étal

De la mémoire sous l’éclairage

Mouvant et faible d’un fanal.

Revient à exprimer le temps

Que d’extraire d’une vie en berne

Tout signe progressif d’élan

Sorti d’une blessure interne

Comme les cygnes sur l’étang.

Ils tracent sur l’eau leur sillage.

Gonflant leurs ailes sous le vent

Pour rejoindre en des eaux sauvages

L’abri paisible qui les attend.

Revient à sublimer le temps.

Dès que le renouveau nous cerne

Que savoir se taire au printemps.

Paris 30 sept.97

Démolition

Au carrefour de la rue au si fragile nom

S’élèvent en angle vif des parois de maisons

Aux fenêtre trouées, aux ardoises perdues,

Miettes et poussières pour un socle de grue.

Sur fond de pans coupés, de papiers peints flottants

De cheminées béantes et d’éviers égouttant.

L’engin est à son poste : le scarabée-pelleteuse,

Un impérial insecte à vocation tueuse.

On l’aperçoit d’en bas, devant un mur détruit

Et sur lequel il trône, assis en ses débris,

Encolure inclinée et mâchoire entr’ouverte

Prêt à massicoter toute pâture offerte.

Au centre des étages devra-t-il avaler

Nombre de personnages qui les ont habités ?

Dans les libres espaces les voilà tels des anges

Suspendus, invisibles en un ballet étrange.

Ils ont pleuré et rit, échangé des baisers.

Leur mémoire dans ces pierres peut-elle y demeurer

Et par le froid grincement des chaînes édentées

Se surprendre dans l’air, toute assurance ôtée ?

Et si la joie vécue, enlacée par leurs mains,

L’amour donné, reçu, s’élançait au matin,

Par spirale ascendante de l’escalier sur vide

Pour toucher le royaume dont le ciel est gravide ?

Paris le 2 oct.97

Armand Dubois

C’est un fameux client qui prise la monnaie

Et son caddie fureteur le pousse dans les coins,

Dans l’ombre sans rayons, sans odeur de roseraie,

Loin du consommateur, pour y choisir son vin.

Son rapide coup d’oeil en ses allées-venues

Embrasse les badauds, discerne parmi les gens,

Les familiers, les riches, les belles inconnues

Les fauchés, les moroses et autres indigents.

Il claudique souvent d’un magasin à l’autre

En offrant son sourire à qui sont ses amis,

Des paroles aimables qui répondent, aux vôtres,

En attente d’offrande d’une assiettée de riz.

C’est par un monologue que nul ne contrarie

Qu’il poursuit sa requête pour un monde meilleur.

Il harangue le ciel par longue plaidoirie,

Appuyée par des mimes qui rallient les railleurs.

Il arrête son char à pochettes-surprises

Qu’il récolta au gré de son esprit fouineur

Resserrées en des sacs, hors de nos convoitises

Dans la folle espérance qu’elles feront son bonheur.

Auprès de sa poussette, allongé sous sa cloche,

De plastique emballé, dès que revient la nuit,

Il dort sur le flacon qui gonfle encor sa poche

Consommé de sommeil, consumé par l’oubli.

Le passant de minuit, voit en cet étalage

Le surprenant paquet qui s’offre à sa stupeur,

Le fruit mûr d’un commerce de vie qu’on dégage

Et qui n’a pas de place au chariot de son coeur

Paris le 11 oct.97

Stratégie (Pour une manif M.L.F.)

Qui peut ôter cheval de frise

Pour effacer, de brise en brise,

Un bouquet de vieilles crises

A oublier ?

Qui peut grouper, mille par mille

Sous cordon, de ville en ville

Un bouquet de filles à piles

A réunir ?

Qui peut joindre, ce qui exige

Un travail de pige en pige,

Un bouquet d’épines à tiges

A inviter ?

Qui peut cueillir sous maintes clauses,

Folle foison de lèvres closes,

Un bouquet de rose à rose

A assortir ?

Qui peut soulever le fardeau

De paroles en dos à dos

Par bouquet de mot à mot

A accorder ?

Qui peut changer en épaisseur

Un regard d’humeur de soeurs

En bouquet de coeur à coeur

A réussir ?

Qui peut flouer ces mâles en crise

Sur lesquels rien n’a de prise

Sans bouquet de bise à bise

A s’échanger ?

Paris 16 oct.97

(M.L.F. Mouvement de libération de la femme)

Le bouquet de roses

Dis-moi fleur, ma rose, pourquoi as-tu pleuré,

Je viens de voir glisser sur les joues de tes soeurs

Une larme de nacre qui coule de ton coeur.

Si la joie ne t’habite, nous serions-nous leurrés ?

Tu sièges sur un trône, pharaon de soleil

Du centre tu t’ériges, au beau jour de ton sacre

Et ta garde d’honneur qui oublie le massacre

Dresse aussi ses pompons, tels des pavois vermeils

Avec quelques compagnes d’opaline couleur.

Vois la verte espérance de vivre dans un vase,

Rutilante prison d’argile qui s’évase

Pour laisser échapper la vie et ses senteurs.

Et l’on attend de toi, en ta douce fraîcheur

Un éclat de survie, qu’en silence tu donnes.

On en épuisera la grâce qui te couronne :

Ce désir de beauté qu’anima ton faûcheur.

Tu accélères le temps qui reste à parcourir,

Tout le long de ces heures qui te rendent plus pâle.

Vers tes admirateurs, tu sèmes tes pétales

Pour leur dire qu’un soir il leur faudra mourir.

Paris 17 oct.97

Les clés

Les placards sont fermés.

Bien cachées quelque part

Des clés s’en sont perdues.

Faut-il les retrouver

Sous l’effet du hasard

A un clou suspendues ?

Y sont serrés des songes

Sur planche, bien rangés ;

A consulter surtout

Quand le coeur est éponge

Et veut se protéger

Des errances et des coups,

Des morceaux de musique

Sur rouleaux, empilés,

Sans le fa ni le sol

Pour un mode identique :

Solo à psalmodier

Affadi de bémols.

J’ai pris la clef des champs

Pour m’ouvrir sur les êtres,

Voir exister les hommes

Et murmurer leurs chants,

Clore les portes de hêtre

Par les clés du Royaume.

Paris 20 oct.97

Pour un autre anniversaire

Oyez gens bien patients

Et qui aimez la vie !

Allez voir à Vufflens

La dénommée Flavie.

Un 21 d’octobre,

Elle débarque à Paris,

Vivant de lait, très sobre,

Au sourire de midi.

A qui veut elle accorde

Amitié qui ravit.

Pour François c’est la corde,

Léo et Dimitri.

Elle souffle en cadeau

Le surplus de bougies

Sur couronne d’amies

Autour d’un grand gâteau.

Bon an, mal an, séant

On joue, on soude, on trie.

On zape sur le présent

Grand’fête en Helvétie

Bon anniversaire Flavie.

21 Oct.97

Quelques années avant l’anniversaire

Crainte, ma crainte

Dans mon corps devient empreinte

Si je ne vise pas plus haut.

Force, ma force

Respire pour fendre ton écorce

Et la soulager du fardeau.

Rive, ma rive

Avance au lieu de ma dérive

Pour me rejoindre au bout des flots.

Plainte, ma plainte,

Je ne crois pas qu’elle soit feinte

Elle est présente à tous échos.

Pousse, ma pousse

Bientôt tu suceras ton pouce

Quand prendront fin ces divins maux.

Berce, te berce

Pour te protéger des averses

Et caresser ta douce peau.

Chance, ma chance

comme est belle cette semence,

Merveilleux, mon bébé tout chaud !

Paris 26 oct.97

Le vent de nuit

Il se fait appeler Noroît sur les galions.

Il incline les mâts, les voiles de ses élytres

Sans avoir à mener de combat de lion.

Par poussée silencieuse sur l’imposte et sa vitre

Il est, aux primes heures, entré par effraction.

En se glissant sans bruit dans la maison obscure

Pour entr’ouvrir la porte qui mène vers les lits,

Il parsème le sommeil de rêves de froidure

Qui provoquent l’éveil au milieu de la nuit.

Par poussée insidieuse de l’ost lève bannière

Pour inverser les mots, nier la propension

A écouter son âme et tracer son ornière.

Il est au long des heures le maître du soupçon.

Par rafales sinueuses, il assure ses pinces

Pour saisir par les flans l’amoureux de raison,

Etre acclamé « le Roi » alors qu’il n’est que prince

D’un monde qui se sert d’orgeuil pour oraison.

S’il est encore debout, au droit de la banquise,

Il oublie dans sa course, de glace persiflant

Que vient au jour tout proche la fin de son emprise,

Qu’éclatera son rostre au front des quatre vents.

Du couchant au levant, dans la nuit se précise

Par percée lumineuse, née du coeur de la croix,

L’aube de la promesse, doux souffle de la brise,

Murmure que diffuse l’haleine du Suroît.

L’étoile du berger attend que l’on se dise,

Pour ne plus disparaître, une parole : « Je crois ».

Paris 31 oct. 97

La lampe allumée

L’épée vert-de-grisée d’un ange lui indique

Le passage étriqué entre deux murs dressés

Dont les ogives au centre filtrent en reflets gothiques

Des saints enluminés à genoux prosternés.

Elle marche du pas lent qui célèbre un mystère

Et de ses bras entoure trois novas de couleur

Pour les abandonner au murmure de la terre

Sur laquelle autrefois elle a versé des pleurs.

Elle va, face au soleil, vers ses âmes très chères

Dont les cendres reposent sous la croix de granit

Qui casse le soleil en rayons de lumière

Rendant l’ombre plus douce, le ciel à son zénith.

Lui revient en déclic, nimbé de soie ocrée,

L’abat-jour sur la table, irradiant alentour

Deux épaules courbées sur l’histoire sacrée

D’un grand livre entr’ouvert qui leur parlait d’amour.

Ce corps s’en est allé, mais lui donne aujourd’hui

Ce message de paix, de foi et de lumière.

Une fleur d’espérance en elle a rejailli

Qui va monter vers lui en aile de prière.

Deux lampes embrasées au plein jour se rejoignent.

Elle pourra repartir en laissant son bouquet.

De tendresse et de joie, ses larmes en témoignent

Diront à ceux qui restent « garde un coeur allumé ».

Cimetière Montparnasse 2 nov.97

Appel

La goutte sur le flanc

D’un rocher qui s’éclisse,

Equilibre indécis

D’un appel évident,

Dévale en s’étiolant

Vers les champs qu’assouvissent

Aux pieds des éboulis

Les eaux drues du torrent.

Et l’ondée, déboulant

Dessus les cailloux lisses,

Métronome précis

D’un temps omniprésent,

S’écoule en ces instants

Où le ciel est complice

Vers le ruisseau grossi

Qui mène à l’océan.

La larme en ruisselant

comme rayon qui glisse,

Imperceptible « oui »

A l’hélice du temps,

Déroule en s’étanchant

Sur la joue qui se plisse

Un rêve bien enfoui

En deux bras consolants.

Paris 10 nov. 97

Shopping

Au bazar de nos coeurs,

Au verlan de l’hiver,

Voulions suivre en rieurs

Un amour à l’envers.

Au magasin des fleurs

Nous sommes allés chercher

Ce qu’on ne trouve ailleurs

Qu’en champs non défrichés

Aux vitrines des moeurs

Sur gondole exposé

Du tissu pour menteur

Soyeusement emballé.

A l’occasion des heurts

Rêvions de dégriffés,

D’élans de bricoleurs

Sans corps à recoller.

Au rayon des tricheurs,

En client averti,

J’épuisais nos ardeurs

Et m’en suis diverti.

Au comptoir des erreurs

Pour toi, n’ai rien perçu

Que prochaine douleur

Livrée à temps perdu.

A l’hyper des rancoeurs

Cela n’a pas marché

Pour sortir ton bonheur

La caisse allait fermer.

Aux caves de nos coeurs

Pourrait être choisi,

En assoiffés buveurs,

Du « Lagrima Christi ».

Paris 13 nov.97

Quick Poême

Le best of en francophonie

C’est un happy meal au Mac Do

En teenager compagnie

Et speed music à la sono.

Si tu flippes pour girl sexy

Prévoie meeting à la disco.

En golden boy roque au wisky

Et parle « sweet love » en techno.

Si tu veux jouer « open »

Tu swing, surf sur le gin-fizz

Cela au long du week-end

Au top des stars du show-bizz.

A fan des jeux du plein air

Propose foot, water-polo,

Hand-ball, tennis ou rollers

Au Park-center Solognot.

Tu peux la mener en bateau,

Lui faire sniffer le grand fun,

Sur car-ferry, steamer, moto

Avec voix “off” du “Sea-Wind”.

Ta souris, piège-la tout net

Par un film à l’hit-parade.

Sur le web et Internet,

Si clique sera very glad.

Paie-lui un brunch à l’hyppo

Pour birthday tout à fait « in »

Avec burger assez chaud,

A greetings, pas de mailing.

Avant retour au collège

Clips en remake à zapper

Soft play-back sur le new-âge,

Zen, channeling, pour la snober.

Le lundi, come-back chez les profs,

Le clash des coeurs c’est à classer.

Tee-shirt, basketts, on sort du loft

Pour un nouveau cours de français.

Paris le 16 nov.97

Encore un anniversaire

Trente deux ans, c’est unique

A vivre dans le présent

D’un sourire magnifique

De ses trente deux dents.

Aujourd’hui, pure merveille,

Près de toi réunis,

Les amis que tu veilles

Veuillent que soit réussi

Ce jour de re-naissance

Où première fois se vit

Cet amour que l’enfance

En femme a accompli.

Un bon anniversaire, Annie.

Affection et présence,

De l’ardeur en la vie,

Et joyeuse confiance.

Paris 20 nov.97

Chambre 27/26

A antoinette

L’aube bleue s’éclaircit, luciole vibratile,

Pointillant les façades, du jour à dévider,

Et les contrevents s’ouvrent aux rumeurs de la ville

Les élèvent aux étages des murs aseptisés.

La lumière qui blanchit la vitre d’insomnie

Donne vie à l’espace gris et pentu des toits.

Elle lève les paupières des heures appesanties

Et de celle qui repose dans l’univers étroit

D’un métallique lit bordé de barres obliques

Où des heures sans secondes coulent à contre temps.

Elle ne les compte plus, sans aurore salvifique,

Puisque son fil des mois se conjugue au présent.

Ils sont passés au soir, les juges en blouses blanches,

Habiles en contresens, dévoués au scalpel.

En face ils ont pris place et sans effets de manche

Rendu hors plaidoirie verdict sans appel.

Aura-t-elle la force d’un vivre en plénitude,

Ramant en contre-champs pour cadrer le destin,

Pour sourire aux amis, limer leurs inquiétudes,

D’envisager sa nuit aux brumes d’un matin.

L’outil que tient sa main pour répondre au défi,

Ciseler son profil, buriner son courage,

Ne tremblera-t-il pas pour ce faible profit

De l’oeil admiratif de tout l’aréopage ?

Sur les draps protecteurs, ramassés en talus

Par les membres crispés, se pose, vibrante tache,

Un hâlo lumineux, premier rayon voulu

Par notre Créateur pour magnifier nos tâches.

L’angoisse est toujours là, le doute a disparu.

En contre-chant, revient souligner la complainte

D’un psaume ressurgi « … Lumière est mon salut… »

Oui, Seigneur, mon salut, de qui aurais-je crainte ?

Paris 20 nov. 97

Omission

Toi Seul Tu sais, Seigneur…..

Tu sais tout le bonheur que tu veux me donner,

Celui qui est promis à tes enfants blessés

Quand ils ont sans merci ton amour délaissé.

Toi seul tu as pleuré sur mon destin trompeur

Qui me retient ainsi, ayant fermé mon coeur,

Dans l’orgueil d’ici : Toi Seul tu sais, Seigneur.

Tu m’as offert Ton Fils pour qu’Il veille avec Toi.

Toi qui est tout pardon, alors pardonne-moi.

Je n’ai pas vu les dons prodigués sur le bois,

Ni de ceux qui m’entourent et qui ont essayé

De me dire que Tu m’aimes. Je n’ai pas essuyé

Les larmes des visages par lesquels Tu pleurais,

Ou si peu – pour me plaire et grandir ma stature.

Ne me suis réjoui de la belle nature

Que planta alentour, merveilleuse aventure,

Dans un surcroît d’amour, Ta main de créateur

Pour me planter ainsi en Tes bras protecteurs,

Plonger dans mes prunelles ton regard de Sauveur.

Je n’ai pas entrevu, et même méprisé

Tout ce beau plan de grâce auquel je n’ai puisé

Pour qu’aujourd’hui ma place soit dans T a charité.

J’ai oublié les chants, j’ai oublié les fleurs,

Et des humains croisés n’ai senti leur malheur.

Je n’ai pas pris Tes mains quand je tenais les leurs

Ni reconnu en eux qu’ils étaient fils de Roi.

Ai-je sondé Ton Coeur quand je pillais Ta Loi ?

Et me suis-je appuyé à l’arbre de ta croix ?

Pardon ô Souverain, monarque des vertus

En livrée de service, mais par moi dévêtu.

Apprends-moi, Toi, le Roi, qui me dit : « Que veux-tu ? »

Toi Seul Tu sais, Seigneur, si je t’ai répondu…

Le 23 nov.97

En la fête du Xt-Roi

Vivement le Paradis.

L’aurore en ses parvis

Voit tes paupières éclore

Pour tout un jour encore

Qui n’a pas dit son « oui ».

Sur le plateau, servi,

Le café se désole

Attend les fumerolles

D’un pain un peu roussi.

En brillant raccourci

Qui rompt notre silence :

Trois mots profonds et denses

« Vivement le paradis »…

Tu prendras le caddy

Pour faire les emplettes

De nos repas de fêtes

Qui se cherchent à midi.

Et vient l’instant béni

Au coeur de la chapelle,

La vie devient réelle :

Déjà le Paradis !

Et du jour à la nuit,

Nous casserons la croûte

Annuelle de la route

A suivre en décadi.

« Vivement le Paradis ! »

Voilà belle pensée

Par elle-même bercée.

Il faut et il suffit.

°/°°

°°/°°°

Pour vivre l’inédit

Nous n’avons qu’un seul rythme,

Bien loin des algorithmes

Inclus dans l’Infini.

Comment n’être averti,

Soixante quatorze années,

Cycles succédanés,

Du temps qui s’accomplit.

Sous spires de l’esprit

A vouloir en confiance

Que vive ton espérance

D’aller au Paradis.

« Vivement le Paradis ! »

C’est ici, aujourd’hui.

Anniversaire Francis 29/11/97

Imaginaire Cimaise

Je rêve d’exposer et suspendre en cimaise

Tout en surimpressions et dans tous les formats

Ce qu’exige du coeur dans un esprit d’ascèse

L’épingle d’intuition à fixer les combats

Gagnés sur l’acescence que toute vie comporte

Pour survivre en hiver, aimer en ses étés :

Et que ne se réduisent en simple nature morte,

Tableaux sans harmonie, les fruits de vanité.

Comment saurais-je peindre en vivant paysage

Les chemins et les ponts par l’enfant parcourus,

Les lieux où l’on s’arrête, usuels passages

Et les points de retour tout à fait imprévus

Où l’on marche en boitant, voyage en pointillé,

Et ceux où vont nos pas vers une unique vue.

Que de droites et de courbes au trait noir renforcé

Sur aire de repos où la halte est prévue.

Comment saurais-je peindre en paisible marine

Les énergies usées à rassasier les coeurs,

Transfusées par les mains, les paroles et les signes

De ceux qui se croisèrent, naïfs navigateurs,

Pour découvrir en eux la faim inextinguible

D’insoupçonnés désirs comme lames de fond

A toucher une terre dont l’oubli est la cible.

Serait-ce attrait perdu, happé par le typhon ?

Comment pourrais-je peindre en un seul visage

Le portrait idéal de ceux qu’on a connus,

Regrouper sur la toile ce qui n’est que mirage,

Exprimer en couleurs tous les élans perdus,

Les rires dominés, les éclairs de mémoire,

Les éclats de prunelles et les pleurs essuyés,

Les chants et les murmures qui exhalent une histoire,

La figure de l’homme en son éternité.

Paris 7/12/97

Allègre P.C.

Autant antidater ce mot,

D’ordinaire narrateur.

Devant un horodateur

J’ai bisqué, descendu d’auto,

Pour faire gratter un intello

Dessous ton ordinateur.

Entre ses bras, il l’a porté

Déjà maté tout en montant.

Fallait-il dans l’appartement

Parler des marches d’escalier

Qu’il a comptées en trébuchant,

Têtu, manquant de s’étaler ?

Il l’a topé sur la table.

Dans la dentelle ne faisant pas

Il lui fit frôler le trépas.

Critiquer c’est très confortable :

« Attention ! Il n’est pas à toi ! »

Sa réponse fut détestable.

Porte claquée, il est parti.

Et moi bloqué à l’extérieur,

Moitié colère, moitié rieur,

Déconcerté et diverti

Par l’imprévu, à ma stupeur

Je n’en ai pas pris mon parti.

Et je t’appelle sur mon portable.

Si de bonne composition

Tu peux venir à l’occasion

Avec une clé, c’est préférable.

C’est pertinente invitation

A réparer l’insupportable.

Attablés au petit bistrot

Nous consulterons le menu

Non conçu pour informatique.

Ni le Zimbabwé en Afrique,

Ni les plages de Portofino,

Aucun zapping géographique

Ne remplaceront un plat chaud.

°/°°

°°/°°°

Puis nous ouvrirons sans astuce

Avec ton double le dit portail.

C’est lumineux comme un vitrail,

Nous retournerons à nos puces.

Face à l’écran pour un long bail

Nous cliquerons à la russe.

Paris 8 déc.97

Contradiction

Convertible nuage évadé de ton ciel,

Nous raconterais-tu ta vie incarcérée,

Comment tu t’es formé du vide matriciel

Rejoignant les abysses d’une masse enserrée

Entre les continents ?

Toi, versatile abeille, tributaire de ton miel

Conterais-tu l’histoire du monde alvéolaire

D’un échiquier vivant nourri du logiciel

D’un travail sans fin, automate ancillaire

De l’été au printemps.

Infertile sommeilleux aux désirs pluriels

Nous dirais-tu comment au seuil de la prière

Tu entrais en ce lieu, compact, immatériel

Où ton Dieu pour toi seul ravive la lumière

Qui fait vivre tes ans.

Convertible endormi, évadé de Son ciel,

Te contenterais-tu d’un monde alvéolaire

Te refermant ainsi sur visée de ton miel

Si tu ne pressentais ce règne de lumière

Dans un pérenne temps.

13 déc. Ste Lucie

Fête d’hiver

Un soleil épuisé aujourd’hui se relève.

Ses rayons abrasés des cieux devront percer

Imperceptibles feux du froid prendront relève

Pour éclaircir le jour de nos peurs à bercer.

Et tout comme les hommes, la terre est versatile

Mais elle ne manque pas ce rendez-vous sacré

Pour lequel elle parcourt l’apogée rétractile

Qui la ramène à l’astre dont elle est le sujet.

Alors que condamné ainsi l’hiver débute,

Son avenir se clôt en déclin escompté.

Cette contradiction en esprit nous rebute

Et pour mieux l’ignorer nous aimons la fêter.

Sans doute pour l’illustrer notre raison s’abrite

Sous danses saturnales dont les chants syncopés

Vont nous faire oublier aux rythmes qui s’ébruitent

Que nos pas sont prévus et nos élans coupés.

Dans un temps où l’argent se partageait en sicles,

En un mois ignoré, par froidure, en Judée

Est descendu Celui qui perdure les cycles

D’un univers prodigue de questions éludées.

Vint à nous pauvrement le soleil de Justice

Sans effet, sans éclat, espérant le cadeau

D’une simple attention, quelque soit le solstice,

Pour l’enfant attendu comme l’astre d’en haut.

Qui s’en est réjoui hormis des humbles frères.

De cette nuit de Paix, par les nues avertis

Sont-ils allés à lui pour crier leur misère,

Lui dire qu’Il n’est point seul, lui offrir leur brebis ?

Et depuis cet instant, revient l’anniversaire

De l’arrivée discrète de notre Emmanuel ;

Attente d’espérance, victoire sur notre terre !

Sais-tu qu’Il est venu te dire : « Aime ! » à Noël ?

Paris 18/19 déc.97

Pommes de Paradis

Sphérique pomme de rupture

Tavelée de vert céladon,

Chromée, marbrée d’amarante.

Voilà mère Eve prise en capture

Pour avoir coupé son cordon

Et partir vers la vie errante.

Euphorique orbe d’aventures,

Lieu circonscrit d’un nouveau don

Où vont se croiser nos attentes.

Voilà mère Eve mise en bouture

Pour fleurir son coeur vermillon

Et devenir plus belle plante.

Ferriques gnomes sans monture

Pieds à terre pour les reculons,

Les escalades et les descentes.

Voilà mère Eve qui murmure

Encarminée par les frelons

Du tentateur qui l’en aimante.

Fièvre qui gomme et qui rature

L’Harmonie de la Création.

Et comment remonter la pente ?

Voilà mère Eve sans autre armure

Qu’une spire en dilatation

Dont sa fille en sera le centre.

Sphérique somme qui nous assure

Des couleurs de l’Incarnation :

Ocre doré de vie aimante,

Verte espérance qui perdure,

Rouge sang d’amour-abandon

Pour nous remettre en droite sente.

S’offre l’Unique ! Homme qui apure

Nos déroutes et nos rébellions.

C’est le fruit de Dieu qui s’enfante

Et se livre à sa créature,

Se détache et tombe du tronc

Dans les bras de Marie orante.

Paris 30/12/97

Tel quel et sans corrections-

Cinq minutes de réflexion pour soixante et onze années.

Le 3/1/98 au matin (10 heures avant l’hospitalisation de mamie).

Table d’années-addition

Sans une perte de mémoire

Qui mène à cette ascension

Vers une sphère où nuit est noire.

-A moins que ce ne soit lumière !-

Pour achever notre grimoire.

Qui le dit à notre intuition

Hors des grimaces de notre histoire

Où chacun s’affaire à vouloir

Occuper la première place ?

Est-ce louable intention

Que désirer laisser des traces

De notre trajet dérisoire,

Si l’on ne peut plus percevoir

De notre vie la direction ?

Et qui aurait la prétention

De nous donner quelques espoirs ?

C’est à saisir sans objection

Et monter dans la balançoire

Qui nous ramène à la maison.

Paris 03/1/98

Prends le temps.

Prends le temps de courir

A ce qui vaut la peine.

Qu’une ardeur à quérir

Soit le vent qui t’entraîne.

Prends le temps de t’enfuir

Loin du chant des sirènes.

Devance l’avenir

Et tes heures seront pleines.

Prends le temps de bannir

En toi idée de haine.

La douceur de chérir

Allégera tes chaînes.

Prends le temps d’avertir

Que proche est terre lointaine,

Rude à y parvenir

De ton mât de misaine.

Prends le temps de nourrir

La joie qui devient tienne.

Laisse ton sang rugir

Au staccato des veines.

Prends le temps de t’ouvrir

A parole de Cène.

D’éclore ton désir

Vers lui qui te fait reine.

Paris 31/01/98

Psy méditations pour une orthophoniste.

Psychologie chérie tu me donnes à plancher.

Sise sur banc de bois, je suis prête à flancher,

En ce couloir étroit, cinq portes qui me toisent

Ornées de papillons sur litière d’armoise.

Ecologie complice d’archétypes figés,

Les herbes d’huiles peintes voient mon oeil affligé

Par leurs ondulations, supporters de chenilles.

Faut-il se tortiller pour quitter sa guenille !

Analogie du temps qui me reste à forger,

En corridor serré, contreforts à forcer.

Rires derrières les champs et claquements de paumes

Patience à dépenser pour épanouir un homme.

Hopital St Vincent de Paul

Paris 02/02/98

Visage en son miroir

(ou Miroir en son visage ?)

Entrechats de secrets

Ou seule mémoire vibre

D’un coeur sur ses agrès

Au lucide équilibre.

Galuchat sous apprêts

Où s’assèchent les fluides,

Souvenirs en congrès

Ont voté pour la ride.

Chagrins en échancré

Au creux de la poitrine,

Au port se sont ancrés

Par épissure trine.

Sous le crachin nacré

de poudre et de soupirs

S’offre de gré à gré

L’espoir de repartir.

Petits chacras sacrés,

Sans la carte du tendre,

En leur jardin-regrets

Ne se pourraient comprendre.

05/02/98

Transfert

Y aurait-il besoin qu’une étoile s’étiole

Aux confins des espaces sous miroir de soleil

Pour faire fleurir le grain et ramper les bestioles

Et donner à l’humain le sens de son éveil ?

Est-il besoin qu’un astre en parcelles s’envole

Par gerbes sidérales, collier incandescent

Autour du disque noir, inducteur d’hyperboles

Lumineux millénaires qui génèrent nos sens ?

Est-il besoin d’un corps écrasé, sans l’obole

D’un coeur compatissant qui s’abolit de pleurs

Pour exprimer la soif de n’être pas symbole

Mais réelle parole sur chemin novateur ?

Et s’il était besoin d’une mort parabole

Pour que naissent à la vie ceux qui s’offrent en témoins

Tel l’innocent qui plie à tout ce qui l’immole

Aux croisées des envies, fort d’un néant de moins ?

Paris 14/03/98

Invite

Si tu voulais venir sur le sentier des monts

Tu verrais l’avenir de l’aval en amont

Où l’air est rose.

Du levant au couchant où vibre la lumière

Sur toute frondaison, recenseur de clairière,

Ton oeil repose.

Si tu voulais broder au canevas des mots

Tu choisirais ton fil qui fixe le rameau

A quelque rose,

Toute fleur au bouquet esquissé sur résille

A faire battre nos coeurs quand tu tires l’aiguille

Du fond des choses.

Si tu voulais t’ouvrir à douceur de regard,

Epanouir de tes mains les doigts, à tous égards

Que tu tins closes,

D’un geste qui relie, jouxtés, nous irions d’amble,

Sang pulsé, pas à pas, rêvant ensemble

D’âmes écloses.

Gasville 20/04/98

Défoulement

Vas donc au jardin Arago

En avril, sous les pêchers roses

Voir auprès du banc des cagots

Un flacon de toute cirrhose

Que s’échangent deux ostrogots

Pour que leurs paroles s’arrosent

Et desquelles ils s’haranguent haut.

En cette agora de ragots

Nul ne pourrait t’empêcher, Rose

De rêver ton ciel indigo

De chanter ta vie, si l’art ose

Délier tes cordes en argot

Pour déclamer tes péchés roses

Tendre Tanagra d’embargo.

Paris 5 Mai 98

Exode

Quand graminée s’échappe au tournant de novembre

Et court encapuchée se cacher dans un creux,

Brique de cheminée ou tronc qui se démembre,

Socle gris, effrité, du tombeau des aïeux,

Elle va s’abriter bien lovée dans la place

Pour mieux se retenir hors des bruits et des vents.

Elle ne pourra jamais entr’ouvrir dans la glace

Son justaucorps serré qui contient le printemps.

Du stigmate fécond dont sortirait la vie

Nulle plante nouvelle déploiera son essor.

Comment se déchirer et livrer à la pluie

L’énergie du tréfonds où sommeille un trésor,

Sans consentir au sac d’invisibles bourrasques

A déloger le temps intimiste et frileux

D’un abri dur et sec afin qu’elle se démasque,

Verse dans l’inconnu, s’épande en son milieu ?

Alors grain s’offrira à son propre mystère,

Aux doutes, par les heurts vers confins plantureux,

Pour s’enfouir en richesse de la promise terre,

Livrer à l’avenir son germe généreux.

Gasville 17/05/98

Haute tension en Beauce

Tel ce double clocher, deux pylônes uniques

Montent de l’horizon où furent coupés des blés

Frêles et transparents jumeaux de la technique

Pour motrice énergie qu’ils charroient encâblés.

Ces cathédrales se dressent à quelques encablures,

Silhouette en grisé sur fond de ciel rougi.

Si l’une est en métal, l’autre doit son allure

A la pierre taillée par des doigts assagis

Au fil de la prière quand leurs mains se sont jointes.

Si tu te tiens au pied de ces fiers monuments

Tu peux entendre l’hymne qui vibre jusqu’aux pointes,

Murmure en continu, discret bourdonnement.

Cette modulation vitale et invisible

Des forces de la terre oeuvrant pour ses enfants

T’élève à l’unisson ; toi-même devient cible

D’un désir d’oraison dont nul ne se défend

Tes pas te guideront vers dentelle des cônes

Pour psalmodier la vie, choeur ininterrompu…

Tu sauras sublimer sous un regard d’icône

La mélodie des jours à jouer impromptu.

Chartres/Paris 21 mai 98

Envol

L’espace-temps quand se restreint

L’espèce gens se raréfie.

Les spics séchés du lavandin

L’exposent, tu le vérifies,

Laissent pulser folâtre grain.

L’expatrié à toi confie

L’expérience en libre terrain :

L’expiration qui te défie.

Laisse pousser dans ton jardin

L’expulsé qui s’y fortifie.

L’espérance en est le regain.

Gasville 28 mai 98

La chute d’Ados

Dans les agrumes

Nids évidés

Oiseau n’exhume

Plus la becquée.

Mêlées de plumes

Cris aiguisés

Corne de brume

Pour la couvée.

Si l’on résume

Un tel rejet

C’est la coutume

Pour évincer.

Sans amertume

Et sans regret

Rêves posthumes

A effacer.

Fuir le bitume

Pour le bosquet

Oison assume

Ce bel été !

Paris 4 Juin 98

L’arbre de mai

L’arbre de mai sera planté sur la grand’place

De la forêt, rameau scié que l’on déplace.

A son sommet d’une couronne enturbanné

Flottent au vent drapeaux et fleurs enrubannés.

Il attendra que nuit venue couples s’amassent

Flûtes et vielles au son menu pour qu’ils s’enlacent.

L’arbre de mai sur toile peinte est dessiné,

Droit peuplier, régence oblige, en majesté.

Jeunes danseuses et villageois ne font plus face.

Bleus personnages que le soleil déjà efface.

L’arbre de mai au centre ville est honoré,

Grille aux racines, dalles au pied, fer ouvragé.

Autour de lui, pour compagnie, canins fugaces

Il tend sa feuille en tremblotant vers les palaces.

Est-ce utopie que de rêver sa liberté

Rivé aux siens, en un bosquet non déplanté ?

L’arbre de mai sous la ramée d’un bois vivace

Voit décharger cendre et déchet en son espace,

Auprès des fûts de ses aînés, tronc enfumé.